Lo que vendrá
La mañana enmudece
Borrando las palabras
Se simplifican los versos
Y los poemas se mojan.
La luz se cuela en la ventana
Y la mujer tímida y cautelosa
Se asoma.
Es un minuto inconsistente
Que se esfuma bajo un piano
Ella guarda el sabor de los frutos
En su boca.
Mientras la vida pasa
Y el otoño abriga con
sus ocres
Quedan las semillas
Con la esperanza de lo que vendrá.
&
Tus poemas se mojan de ternura.
ResponderEliminarThelonious